O som de porta batendo

Quarta-feira, 17 de Agosto

Querido Leitor,

Ela bateu a porta violentamente e de propósito. Ela sabia o quanto batidas de porta o irritavam. Dessa vez ela bateu a porta e deixou dentro de casa tudo aquilo que ela nunca aprovou, e sempre foi obrigada a engolir silenciosamente. Agora tudo acabara, aquela tinha sido a batida definitiva que separou o mundo dela daquele precipício todo. E ao enterrar definitivamente seu velho destino ela lembrou das noites vazias no seu antigo quarto, do cigarro fumado na janela e do “BOM AR” que ficava escondido no guarda-roupa e que era usado pra disfarçar o mau cheiro cinzento. Lembrou das vezes que ficou de porre sozinha e das garrafas de run vazias que ela começou a colecionar pra se lembrar depois. Todas elas eram riscadas com a data e ficavam numa cômoda trancada à chave e que quando perguntavam servia pra guardar coisas velhas. Ela tinha ficado boa em esconder tudo. Apagar os rastros, disfarçar os cheiros, jogar nos lixos certos as provas do crime passional que ela cometera. Deixar de ser ela pra ser alguém que ela nunca quis ser. Depois de tanto tempo fingindo ser aquilo que nunca tinha sido, parecia fácil se acostumar, mas isso não seria ela. Aquela mulher altiva, vinte e poucos anos, signo de fogo, e cheia de ideias perversas. Ela bateu a porta e fechou de vez as possibilidades de voltar a ser aquele espectro que fazia tudo certo, pros outros, e que estava se matando aos poucos. Agora ia pra qualquer lugar, onde o endereço não fosse de alguém importante, onde as paredes fossem de qualquer cor, menos branca e sem vida, onde o perfume que exalasse da sua casa não fosse de "BOM AR", mas de cereja, pimenta ou simplesmente o cheiro da fumaça do seu cigarro. Algo dela e que só ela desse ordens, que só ela escolhesse o que fazer pro jantar, ou que ela pudesse convidar as figuras mais exóticas que conhecesse durante o dia, pra trocar uma ideia tomando uma dose de run. Aquela mulher era linda, mas ficava mais linda quando era quem ela queria ser, sem se limitar a quatro paredes pintadas de branco e um quadro de uma senhora idosa pregado na sala.  Depois da derradeira batida, ela enfim, tomara as rédeas da sua vida.

Com meia afeição,
P.